“No me gusta hacer esto…”

“No me gusta hacer esto”, mi padre frunció el ceño, arreglándome el pelo. Pero lo hizo de todos modos

Hoy desde www.pelucasypostizosvalencia.com/os queremos hacer llegar una historia sobre el pelo afro y el empleo de extensiones, pelucas y postizos para tratar de ocultarlo.

 

Creciendo en una familia blanca, Georgina Lawton se enfrentó a un largo y a veces arduo viaje de descubrimiento sobre su identidad racial. Aquí, ella revela cómo aprendió a dejar de luchar contra su cabello rizado

Mi piel es demasiado oscura como para tener vergüenza, pero hace unos años cuando era estudiante universitaria de Warwick, fui rechazada de la peluquería del campus debido a mi apariencia. “Oh, no hacemos tu tipo de pelo“, ¿Puede ir a un salón afro en Coventry?

Tenía 19 años y llevaba una cabellera del color del maíz, con la textura de la paja e inspirada en Beyoncé. No estoy segura de lo que el estilista esperaba encontrar debajo de mis extensiones onduladas de 60 cm de pelo, pero se hizo evidente que todo lo que estaba ocurriendo  allí era simplemente demasiado trabajo.  Salí de esa peluquería con las mejillas tan ruborizadas  como es naturalmente posible y esperé hasta que volví a casa a Londres para conseguir arreglar mi cabello.

Incluso años después, después de aprender a amar a los rizos que una vez odié, todavía me encuentro en el extremo de recibir  prácticas extrañas de cuidado del cabello en las peluquerías para gente de color y la discriminación en las de blancos. Las cadenas principales de estilismo cobran más para hacer frente a cualquier cosa que no sea sedosa y los salones afro pueden dejarme sintiéndome completamente frustrada.

Fui educada en una comunidad caucásica sin alteraciones por  el rizo o la ondulación. Aunque mis modelos de los años 90 incluyeron a Mel B y a Angellica Bell, no sabía de dónde provenía realmente mi propio rizo – y los ojos oscuros y la piel marrón que lo acompañaban. Cuando era niña, mis padres blancos peinaron mi cabello sin que me quejara, porque hablar de por qué yo era la única de nuestra familia con una espesa masa de rizos negros habría podido crear un colosal trastorno para todos nosotros.

Mirando los álbumes de familia, veo a una sonriente pareja blanca sosteniendo un bebé afro. Mis rizos son el marcador más obvio de la diferencia racial entre yo y ellos; Un significante rasgo de la herencia africana. Pero al crecer, incluso un cabello más difícil no era suficiente para desencadenar una discusión sobre mi raza.

Recuerdo a mamá recogiendo liendres meticulosamente  de mi cabeza cuando estaba en la escuela primaria y como me quedé dormida en el baño. “Es como peinar tres cabezas”, dijo. Recuerdo ir a salones blancos con ella en Croydon, con 11 años; A veces nos rechazaban debido a mi textura de pelo, pero nunca hablamos de por qué. Para cuando tenía 14 años, ya había coqueteado con iluminaciones rubio miel y rogado por un alisado para parecerme más a mis amigos. Mi madre irlandesa, con sus cabellos castaños rojizos, no discutió y una mujer caribeña vino a la casa para aplicar los productos químicos. Recuerdo cómo me picó el cuero cabelludo, pero también cuánto más fácilmente los alisadores se deslizaban sobre mi cabello. El alisado desencadenó un ciclo incansable y doloroso de cinco años de blanqueamiento, trenzado y costura.

A los 17 años, decidí entrar en el mundo de las extensiones, pelucas y postizos de cabello. Mi primera extensión fue realizada por un peluquero en el sur de Londres, pero cuando acabó, me sentí despojada de una pequeña parte de mí misma. Mi nuevo cabello me hacía sentir extraña y me daba vergüenza ir a la escuela y explicar mi transformación a mis amigos. Eventualmente, sin embargo, empecé a mirar hacia adelante a la contratación regular de mechones rapunzelescos de Peckham, pero no al coste y/o molestias asociadas con la aplicación de estos a mi cabeza. Recuerdo que mi padre cosía más pelo en mi postizo mientras nos sentábamos en la mesa del comedor. “No me gusta hacer esto“, frunció el ceño, la aguja en la mano, pero siempre lo hizo de todos modos.

Si hubiéramos hablado francamente de mi deseo inherente de erradicar todo rastro de negrura de mi cuero cabelludo, habríamos tenido que abordar el hecho de que probablemente no estaba relacionado con uno o ambos de mis padres. Y así, a pesar de mis preguntas, cualquier discusión relacionada con esto -incluyendo el de mi cabello- quedó en gran parte aislada.

Cuando llegué a los 18 años, estaba cansada de ocultar mi identidad natural. Yo estaba harta de ser incapaz de hacer ejercicio o ir a nadar sin preocuparme por mi pelo falso. Como dijo Chimamanda Ngozi Adichie en su novela (y mi libro favorito), Americanah:Suavizar el pelo es como estar en prisión. Estás encerrado. Tu pelo te gobierna”.

Un amigo negro en la universidad me había informado que Instagram y YouTube proporcionaría las herramientas para la educación sobre el cabello que me faltaban. “Muchos de los salones afro no tendrán la información que encontrarán allí“, dijo. Pronto me di cuenta de que la red social acogió un movimiento de cabello natural en auge, dominado por mujeres que se parecían a mí. Eufórica, me sumergí en un mundo de tutoriales en línea, revisiones de productos y foros donde las mujeres hablaban de ser “rizado y conscientes”.

Aunque no sin sus defectos, el movimiento sobre el cabello natural me animó a comenzar a probar mi familia buscando respuestas relacionadas con mi identidad. Con cada tratamiento de acondicionamiento y  tutoriales de rizado, la batalla interna que luché conmigo sobre mi aspecto se enfrió hasta que finalmente descubrí que no estaba relacionada con el asombroso padre que me había criado. Totalmente angustiada, seguí educándome en la cultura de la belleza negra, pero pronto encontré que los salones de belleza afro eran espacios confusos.

Aunque barato y muy accesible, los peluqueros negros independientes a menudo carecen del tipo de profesionalismo que se encuentran en los salones de la corriente principal (aunque yo diría que esto añade a su encanto). Los del sur de Londres eran un frenético caleidoscopio de actividad; Estilistas y clientes intercambiaron historias en diferentes idiomas, el bebé de alguien siempre se encontraba en mi regazo, los haces de pelo suelto flotando alrededor y almuerzos para llevar significaba que la experiencia estaba lejos de ser relajante. Disfruté este nuevo mundo, pero a veces me sentía como una extraña. No sabía los nombres correctos para las cosas, no sabía decir de que país era, no sabía los precios. También noté diferencias en la técnica entre cómo los estilistas querían hacer con mi pelo y lo que había aprendido en internet. Grandes peines tiraron de mis rizos completamente secos, lo que fomentaba la rotura. Los ojos se estrechaban  cuando preguntaba si podía ver las etiquetas de las botellas de champú o si protestaba por tener todo mi cabello alisado antes de trenzar para que era más fácil para ellos. Me sentí incómoda; Había una barrera invisible entre quién era yo y cómo me percibían.

Durante los meses de viaje el año pasado también me expusieron a algunas costumbres de cuidado de pelo frustrantes y sentimiento anti-negro – yo esperaba sentirme más en casa con mi pelo natural en Centroamérica y el Caribe de lo que sentí.

Una hegemonía cultural global que refleja ideales de belleza eurocéntricos significa que el cabello liso es el defecto en todo el mundo. En la Louisiana del siglo XVIII, la llamada ley tignon exigía que las mujeres negras escondieran sus cabellos en público. Los colonialistas británicos clasificaron el pelo afro como más cercano a la lana de oveja que cualquier otra cosa. Ya en el siglo XXI muchas mujeres negras saben que llevar un estilo que se asemeja más a la de sus contrapartes de aspecto blanco da acceso a mejores oportunidades sociales y profesionales. La falta de conformidad puede resultar en intimidación y discriminación manifiesta.

Hace poco llamé por teléfono a siete salones de high-street para comparar precios para un corte, lavado y secado e iluminación para una persona. En todos menos uno de los peluqueros, el coste aumentó una vez que los estilistas me vieron. Uno exigió unas indignantes 31 libras extra para el corte, lavado y secado y 46 libras más por la iluminación. ¿La razón? Me dijeron que mis rizos hasta los hombros eran “muy difíciles de manejar”, “demasiado gruesos” y “mucho más trabajo”. Esto, a pesar del hecho de que ninguno de estos salones me pidió por teléfono  que les indicara como tenía el pelo o me advirtió sobre los cargos adicionales para los diferentes tipos del pelo en sus páginas web.

El pelo afro es fantásticamente diverso y más visible en la moda y la publicidad que nunca. Para mí, las inseguridades sobre mi raza se manifestaron en la forma en que luché contra mi voluminoso rizado durante años y, como muchas mujeres negras y de raza mixta, he aprendido a abrazar mis rizos a través de la autoeducación y los medios sociales. Afortunadamente, puedo decir que nutrir una cabeza de rizos más sanos ha dado lugar también a una mentalidad mucho más feliz.

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